ПО СЛЕДАМ НОВОЙ РУКОПИСИ И УТРА...

Писательство как глоток свежего воздуха, как живительная влага для души, как свежие весенние цветы и сказки майского леса, как пение птиц в сочной зелени листвы, как музыка дождя играющего на крыше, писательство – это жизнь, реальная, полная чувств, эмоции и смысла, это право дарованное каждому, наслаждение, созерцание, удовольствие писать без цели, писать ради самого главного – процесса, писать, творить, жить, листать страницы прошлого и еще совсем не прожитых лет, писать…

Писать не думая ни о чем, ни о ком, порой, не думая, кто как оценит, да и оценит ли, просто жить и наслаждаться, видеть, а не смотреть, переживать осознанно каждое мгновение, соприкасаясь с прекрасным как проявлением жизни, читать метров, и еще совсем не признанных и не известных мастеров, идти по улице с любимой книгой перепрыгивая лужи, в которых утонуло солнце, как когда то, возможно, в такой же луже утонула одна мечта, или не одна, кто знает, кто разберет.

Есть в этом своя эгоистическая сладость, писать от руки, писать и не править, лениво растягивая чай и любуясь все той же самой жизнью, что бурлит за окном кафе, как на экране в кино, вот оно кино, живое настоящее, и актеры тоже настоящие, и взору предстает не одна жизнь. Ты предаешься блажи и никуда не спешишь, растягиваешь чай, листаешь заголовки газет, жадно поглощая и созерцая жизнь вечную, и пишешь для души, для радости, для той самой жизни, что живет в тебе, и стекает через пальцы на новый холст слов, запятых и междометий, смакуешь, не пьешь вина, и не посылаешь к черту всех, желающих нам проблем.

Какова она, эта твоя новая история, куда заведет тебя румяный месяц и тоскливо чернеющий ключ? Вот уже 11-я стража утра и звенит колокол, солнце проливает свой свет, сквозь вычурно пышные наряды суетливых туч, но ты замираешь, останавливаешь, растягиваешь время, сливая пространство в свою, иную, другую мелодию. Разве это не странно, прекрасно и… хорошо, пуст так будет, все так останется в воспоминаниях, что будут литься рекой, как морозно было на улице, как играл и вздымал как волны волосы ветер, как алым заревом осенил старый город рассвет, как серо было уютное одеяние, и как руки грелись о чашку ароматного кофе, пусть. Пусть сердце, что еще бьется, смеется и радуется жить и творить, писать слова и картины, говорить слова, пусть голосом говорит душа, а от избытка чувств с уст слетает только прекрасное.

Утро – рождение нового дня, новой силы, музы и вдохновения. Проспать до обеда, остаться без сокровищ, что принесет тебе новый день, возможности родиться вместе с солнцем заново, родиться для нового дня, новой жизни, новой радости, нового творчества, нового себя, еще большей любви, красоты и благодарности. Слышать себя, писать, не говоря, а слушая, записывать то, что удалось услышать и записать, стать проводником для творческой силы Вселенной, что дается каждому, и каждому ровно в той большей или меньшей мере, в которой готов принять и передать.

Стоит ли удерживать, что приходит, не лучше ли стать сильной рекой и, возможно, однажды, найти свой океан. Писать даже не ради писательства, ради жизни, писать, как дышать. Удивительно то, что, подобно игре на музыкальном инструменте, подобно медитации, писательство способствует и дает колоссальный заряд жизненной энергии, учить концентрации ума и ясности мысли, обостряя восприятие, усиливая и очищая его.

Стоит только прислушаться к жизни, почувствовать её мелодии и ритмы, увидеть её оттенки и переливы цвета, вдохнуть её воздух свободы и пленительный аромат новых, неизведанных далей, вкусить которые так сладостно манит нас горизонт. Ты словно прозреваешь, ты прозреваешь, оживаешь и тогда, тогда в твоей жизни начинают происходить поистине настоящие чудеса, ведь даже полет майского жука или пение малиновки превращается в божественное откровение, встреченное с трепетом и любовью, торжеством Жизни и Любви.

Сила изначально всегда была противоположна не только слабости, но и напряжению, так как любое напряжение всегда случается от недостатка силы. Сила же истина, она велика, она подобно несущейся горной реке стремиться достичь океана, то замедляя, то еще более усиливая свое течение, но даже река разумна, даже она огибает вековые камни, даже она, будучи столь сильна и могуча, бережет свои силы и огибает камни. Вечно в движении, вечно в потоке, вечно в стремлении и достижении, вечно в любви. Писать, и не оглядываться по сторонам, творить внимая голосу сердца, не критика, жить, любить, творить…