Делирий в Дели

Вот и снова я, девушка - любительница запятых и скобок (ага, она самая). Ну как уже понятненько, выпала я на 5 дней с беспорядочными переездами и полным отсутствием вай-вая.



 Слава славам, сижу в любимом катмандинском кафе близ ступы Боднатх c чудесным интернетом и вот-вот напишу новый странный пост. Но сначала завтрак (или обед?) и встреча с расчудесным другом Ламой.

 Ну вот, подзатянулось у меня дружеское заседание, дело идет к вечеру и сил во мне все меньше. Поэтому просто перебью сюда одну сумасшедшую заметку с телефона. Она не старая, всего каких-то полтора месяца.

   Ночь в Дели. Место действия - ночлежка у аэропорта (если вы бывали на Пахаргандже, то умножьте знание на 5ть и полученный результат приблизительно равен тому паноптикуму что творится в трущобах у аэропорта). Конечно я была там впервые и что-то мне подсказывает что ночевать я там больше не буду, да и погулять не приеду.

    Стиль повествования - хаотично последовательный и немного "о чем это вообще". 

Ну это сон, просто сон приснившийся под грязной и мокрой простыней, под скрежет мышей и мигание лампочки в коридоре. Итак....

Я польская принцесса (видали какое начало), с троном не очень, наступают тяжелые времена. Где-то в близкой России происходят страшные необратимые события. Моя семья постепенно вовлекается в жестокие политические игры. Жизни аристократа больше не существует. Сюжет разворачивается на  старом консервном заводе в срочном порядке переоборудованном под производство тяжелых машин и снарядов. Раскрываю махинации мамаеньки и братьев.  Очень грязные дела, гибнут люди. Гибну и я, жестоко измучена своими же родными. Мгновенно перерождаюсь, на том же заводе, собакой. Благо их тогда еще не отстреливали. И вот у меня завязывается темная дружба с хранителем местной библиотеки, он чешет мне брюхо, я ловлю ему крыс. Жрут они кожаные переплеты. Постоянно идет снег. Холодно. И всегда темно. Где-то жгут костры, огненное зарево не исчезает с горизонта. Едкая горелая вонь заставляет слезиться наши глаза не отступая.

Постепенно я начинаю вспоминать.

Годы идут, собак отстреливают, кому нужны лишние рты. Усатый хранитель прячет меня. Сознание мое, уже почти вочеловеченное, начинает подозревать его в инфернальности, больно ловко его не касается тот мрак что происходит вокруг, да и библиотека цела и сияет, насколько можно сиять в кровавой дымке повседневности. Он существует словно отдельно от этого пандемониума, только наблюдает и что-то, совершенно точно, знает.  И вот я начинаю осознавать себя как польскую принцессу, больше ничего кроме шерсти не мешает мне быть ею. На уровне интуитивно-ответственном я понимаю что должна что-то сделать, как-то осадить в конец оборзевшую и весьма увядшую матушку в компании моих братьев. Смерть человеческая становится страшнее и повсеместнее. Деяния их безрассуднее. Мир вокруг погружен в багровый хаос. 

Хозяин мой книжный все понимает, смотрит как скребусь в подсобке, выпускать не хочет, но все понимает и я свободна. И я бегу, бегу рассекая металл коридоров когтями. Быстрее. Прыгаю через лестницы. Прыжок, второй, цель ясна, метод - нет.  Взлетаю отрывая мощные лапы, приземляюсь на мягкие ступни. Нету больше шерсти, я - принцесса. Бегу что есть мощи позабыв про наготу, там за поворотом врываюсь в мрак кабинетов. Пауза. Морок. Всю себя отдам, но больше они отсюда не выйдут. Матушка в кресле так и помирает лишь только заметив в лице ворвавшейся девушки знакомые черты. Братья, уже потасканные временем, в истерическом помутнении бросаются на меня с четким желанием разорвать. Начинают меня кончать, всем тем что под руку подвернется. Что-то взрывается. Жуткий холод и раскаленный металл. Тела. В пограничном же состоянии кто-то меня находит. Помню тянет по полузатонувшим коллекторам. Мой. Книжных дел. Но другой, теперь совсем молодой и красивый. Но он же. Поддерживает кровоточащее тело, голову прижимает к груди, что бы не захлебнулась. Вспышки света отражаются в воде. И вот я уже понимаю что он всегда был рядом. Всегда заботился обо мне, не нарушал обещания данного когда-то давно, не одну тысячу кальп назад. Вспоминаю его каждую жизнь свою, тень безмолвную, защитника который всегда оставался в изголовье моей кровати. И вот теперь он тут, смущенный винит себя в каждой капли жизни что покидает мое сознание. Мне очень больно. Но все- это неважно. Потому-что теперь все наконец правильно. Я счастлива. Он целует меня медным поцелуем. Мы больше не сопротивляемся, нас несут на себе подводные ключи. И вот мы уже прячемся в трюме отплывающего корабля. Куда? Да куда угодно. Круг разорван.

Rogelio de Egusquiza (1845-1915) - Tristan et Isolde
вот и образовательная нотка появилась в моих постах.

... сон же перепечатан мною именно в том виде что был записан сразу после пробуждения, на тех же простынях и с легким головокружением после увиденного.