""Монолог" с городом"

От тысячи семисот
трёх
До двух тысяч семьсот
четвёртого,
стоит лишь тысячу один
год -
город-дьявол, распятый и распрос-
тёртый.

И лопнет солнце, звездою -
меньше...
Сверкнёт луна, значит, жизнь -
в куски...

Нянчит ребят во дворе
тенью
гранитный демон у серой
реки.

И лица мёртвых, и лица
мёртвых...
Что обещает нам день
в пустыне
дней, бегущих в две [тыщи]
семьсот четвёртый,
дабы сменить раз в сотый
имя?

Что обещает нам неба
клетка,
серая: из-за пустыни
снизу -
полусерой реки, по вине
человека
Невой названной... указом
или капризом?

Всякий указ, приказ - как каприз;
и, неволей,
сознаёшься в рабыне смерти -
жизни.
Неволей, капризами смерти
стонешь.
Смерть, как Нева - вдохнёт да
брызнет,

как плюнет - в гранит человечьей
тоски,
по подобию нашего мрака
сложенный
на берегах, на болотах,
ни зги
не дающий видеть -
ложью

оплетающий мир, появившийся так -
просто!
Просто - ведь нам не узнать, как было
по-сложному...
Каждое слово чревато
ростом.
Каждый мир - лишь стремиться
ложью

стать, как наш царь - на болото -
твёрдо.
Как царёк, - твёрдо - ставить
город,
поперёк природы - поперёк её
горла,
своего горла, народа, Бога,
чёрта...

И я демону этому в серые
глазки
смотрю уже с лишним семнадцать
лет.
И всё никак не пойму:
лишь в сказке
встречаются демоны -
или нет?

Если в сказке, то мир -
сказка?
Если так, то вокруг всё -
миф?
Плевать, что и думать об этом -
напрасно,
что сотни книг, сотни исписанных
книг

трактуют, - всегда, неизменно, -
разное...
И лишь на какой-то короткий
миг
сходятся в мысли, что наша
нравственность -
просто огонёк, который вдруг
возник,

погорел пару лет, - ложь,
месяц, -
обогорел пару рук, - ложь,
миллионы, -
и, потухнув от хладных ветров,
вместе
с людьми стал историей...
Полусонная

ночь заставляет мыслить.
Город
со мной; пытается всё
понять.
Но ежели всякую мысль заменять
стоном,
то нечего жить. Остаётся - сидеть
да писать.

Полусонная ночь рубит строчки
в части,
слова - в буквы, буквы - в звуков
подобия.
Если и можно найти в письме
счастье,
то, хотя бы - в уменьи сказать "до свиданья"
пародиям.

В письме ты - один. И пара сотен
демонов.
Тот же город. Не город -
дьявол!
Посреди улиц - как будто б
стенами
окружает тебя. Распять за
изъяны -

его задача, иль посмеяться, сделать
больно
для смеха своих владык из ада
иль рая?
Довольно, город. Довольно.
Довольно.
Ты-то не спишь... и то, ты давно
засыпаешь.

Сколько ты видел огней и знамён?
Сколько?
Сколько я видел их в поисковых
системах?
Нам с тобой выпали, собственно, разные
доли.
И, всё равно, внутри нас - гранитные
стены.

Поэтому, я понимаю. Пиши и дальше. Твори
историю.
Поэтому, окольцовывай нашими лицами
строчки стихов.
И, может, с тобой на том свете
поспорим -
кто был прав, да и кто вообще был
таков.

Разрисовывай поля тетрадей нашими
лицами,
нашим смехом звени на страницах
нот.
И музыка - сердце жизни - да будет
биться.
Неважно, пред пустотой, иль у золотых
ворот.

От тысячи семисот
трёх
До двух тысяч семьсот
четвёртого,
стоит лишь тысячу один
год -
город-дьявол, распятый и распрос-
тёртый.

картинка: http://www.liveinternet.ru/users/raddis/post244615332