«Поэзия Голоса». Премьера повести Виктора Маркова «Реальный балабан» (часть 2-я)

Автор: Виктор Марков @markvial (по идее Александра Маркова)

Продолжение. Часть 1-я

Глава 2-я. Служанка

Часть 1-я

В рабство я не попал благодаря младшему принцу и Лане.

Принцу безумно понравился боулинг. Мальчишка, он и в Африке мальчишка. Я смотрел на это ровно. Катал шары. Кстати, надо отдать должное плотникам. Сделали они всё идеально. Такие дорожки в наших заведениях ещё поискать надо.

Играем себе не торопясь. Тут эльфийка мне подленькую подножку делает. Я растянулся, как червяк под катком, и полетела в тартарары успешная серия.

— Ты что же, кикимора заморская, делаешь?

Женщин я не бью, но тут так захотелось ей промеж ослиных ушей зарядить, что левая пятка судорогой пошла.

— Да ты, гиббон комнатный, тролль тебя закусай. Ты чего, совсем опух? Понятно, что у тебя мозгов нет — думать нечем. Ты что, у младшего принца выиграть решил? — шипит Лаатаналь.

Смотрю, а пацанёнок весь потом изошёл, язык высунул, шары мечет. Ничего другого не видит. Я на результаты глянул. У меня, барана некормленого, очков больше, чем у принца.

Маллаур, вообще, просто виртуоз! На протяжении всей игры ровно на одно очко отстаёт от пацана.

Пришлось объявлять технический сход. Мол, травма у меня: любимый кидательный палец вывихнул. Выкрутился, в общем, как-то.

Лане хотел ручку поцеловать, да она так дала по зубам, чуть язык не откусил. И зыркает на меня глазищами, как гвозди вколачивает, аж спина заболела.

Игру закончили.

Маллаур подходит, вещает, мол, все условия выполнены. Принц в восторге. Ты свободен. Но помни: игра эта отошла королевству, так что не надо её организовывать.

В это время пока я беседую, сопляк этот малолетний с Ланой шуры-муры крутит. А она и в реверанс, и головой, как овца, мотает. И вся лыбится, довольная.

Стою, молчу из последних сил.

Наконец они начирикались. Все исчезли по-тихому. Только эльфийка осталась. Идёт ко мне, ручонкой приветливо машет.

Так бы и дал чем-нибудь тяжёлым! Отвернулся, о жизни думаю.

— Некрасиво спиной к девушке поворачиваться. Меня можно поздравить, да и...

А что? Можно! Принца-малолетку соблазнила. Конечно, всем хочется побогаче да помоложе. Но сказал я по-другому:

— Да пошла ты...

И сам пошёл не оглядываясь.

Хотя погорячился. Ну, кто она мне? Так, дня три «утку» выносила. Короче, не знаю, что на меня нашло, но психанул изрядно.

А тут ещё вдогонку слышу:

— Дэбил!

Именно так, через громкое Э. И эта интонация напомнила мне мою жену. Тут меня просто порвало. Жену свою я люблю. Но где я, а где она?

А что делать? Мы — мужики так устроены: можем неделю глазки эльфийке строить, а потом всё равно про своё, родное вспомним.

Волна неописуемого пессимизма на меня накатила. Расстроился чуть не до слёз! Как там, у Пушкина: «грусть-тоска меня съедает...»? Настроение — хуже некуда. Что бы буржуины ни говорили, но русская душа прозрачна, как стекло.

Ноги сами принесли в кабак. Сижу, пью. Точнее — нажираюсь.

Тут два гоблина подходят:

— Уважаемый, заведение закрывается. Пора бы расплатиться.

Я мац-мац по карманам, а у меня нет ничего. Потом вспомнил, где нахожусь. Ни связей, ни денег, ни дома. И должен снова получается. Ни слова не говоря, как дам по морде ближайшему гоблину. Мне всё равно терять нечего.

Продолжение следует...