«Поэзия Голоса». Премьера стихотворения Юрия Москаленко «Остановись!»

Фото

Автор: Юрий Москаленко, @biorad

На днях разговаривали с тренером детско-юношеской спортивной школы по греко-римской борьбе. Его сын победил в первенстве Северо-Западного федерального округа и теперь готовится к выступлению на чемпионате России.

Мы созвонились с Григорием, я вызвался кое в чём помочь при подготовке юноши к турниру. Когда короткая «лекция» была закончена, разговор перешёл на жизнь.

Беседовали мы о людях духовно и физически сильных, я ему рассказал о неизвестных страницах жизни Алексея Маресьева, о том, что позволило раненому советскому лётчику совершить свой подвиг.

После чего разговор сам по себе перекинулся на литературу — поэзию и прозу. Мой новый знакомый с уважением отнёсся к литературному труду, он много читает и искренне удивляется, как у поэта и писателя рождаются строки. Для него это сродни волшебству.

И вдруг Григорий задал такой вопрос:
— Литератору по жизни очень много дано, он инженер человеческой души. Но как так получается, что некоторые творческие люди не выдерживают давление властей, общества, острых ситуаций и уходят из жизни добровольно?

За примерами ходить далеко не надо — достаточно вспомнить Владимира Маяковского, Сергея Есенина, Геннадия Шпаликова, Александра Фадеева. Да и Михаил Лермонтов, соглашаясь на условия дуэли с Мартыновым, фактически шёл на самоубийство — шансов спастись у него просто не было. А возьмём Владимира Высоцкого — ведь он тоже фактически убил сам себя.

— Что же происходит в писательских и поэтических душах, если они решаются на самое страшное, что только возможно в жизни? — взволнованно произнёс Григорий.

В двух словах на такой вопрос ответить очень сложно. И прежде чем касаться трагической темы, я решил подвести собеседника к истокам такого решения.

— В жизни мне приходилось встречать довольно часто людей, которые призывали музу с помощью вредных привычек, словно испытывая свой организм на излом. Пьянство, наркотики. Но подталкивают ли они к какому-то кристально чистому и равному по силе нескольким килотоннам ядерного вещества творческому озарению?

Нет и ещё раз нет.

Сколько раз мне приходилось наблюдать, как молодой журналист творчески взбадривает себя несколькими баночками пива, а то и ещё чем-то покрепче. Я никогда не прохожу мимо подобного явления, всегда останавливаюсь, завожу беседу, пытаюсь донести до молодого и неокрепшего ума главную истину: алкоголь ни в коем случае не является горючим для творческого вдохновения. Напротив, он размягчает серое мозговое вещество, замедляет мыслительные реакции, и тогда каждая фраза, какой бы она лёгкой и красивой ни казалась в состоянии «весёлости», рождается мучительно и больно.

Не слышит — значит не слышит. Остаётся последнее оружие.

— Ладно, у каждого свой метод. Но почему банок со спиртным так много? Вы же пытаетесь вызвать Музу, а не рвоту…

Почему не могут удержать себя в узде гении? Отчего они срываются в штопор? От того, что их не понимают? Не ценят?

Но что такое в жизни понимание? Оно в любом случае не является стопроцентным. Кто-то считает твоё творчество верхом совершенства, другие к нему равнодушны, а третьи, чего скрывать, могут покрутить пальцем у виска.

Что такое ценность твоего творчества? Обязательно ли надо, чтобы тебя боготворили миллионы? Честно говоря, достаточно десяти, двадцати, полсотни человек, которые будут делиться с тобой своей радостью от прочитанного. Гордиться тем, что услышали твои стихи или прочитали прозу одними из первых!

Что такое высокое творчество? Это свет в конце тоннеля. Занавес, который срывают ангелы только для тебя. Золотой ключик, отпирающий то, мимо чего многие проходят мимо.

И вдруг Ангелы опоздали. Не успели открыть заветную дверцу. И вместо «луча света» впереди сплошной туман. Как это страшно, когда из баловня судьбы ты превращаешься в обычного человека. И тогда, как в фильме Гайдая про маленькую, но гордую птичку, которая поднималась высоко к Солнцу, пока не опалила крылья...

А гении? Это всегда проход по тонкой проволоке под куполом цирка. И стоит пожалеть себя — жить не хочется…

Не судите тех, кому больше дано. С них больше и спрашивается. И если поэт теряет почву под ногами, камни под его ступнями соскальзывают. Одно мгновение — и он парит над пропастью. Кто его поддержит?

Только любимая женщина. Та, которая выстрадала гения. Не ушла, когда все её гнали и мерили на свой аршин. Она знала, что только её тонкие пальцы смогут удержать любимого на краю бездны. Только её любящее сердце, каким бы маленьким оно ни было, закроет от беды. Ни у Маяковского, ни у Есенина, ни у Шпаликова саможертвенных любящих женщин рядом не оказалось. В отличие от Булгакова, который не раз пытался уйти из жизни. Но его задержали любимые руки, обвитые вокруг шеи. Берегите своих муз, которые не могут надышаться вами…

И пусть меня не осудят за такие стихи…

Остановись!

— Остановись! — Мне ангелы кричали, —
Притормози — нам не догнать тебя…
— Но почему так долго вы молчали?
Ушёл в пике и не спасу себя…

Судить поэта — после может каждый,
Мол, трудно было: взять и потерпеть?
Зачем мы с Музой встретились однажды?!
Чтоб в горький миг, обнявшись, умереть?

Я видел то, что для других сокрыто,
Играл на струнах чувственной души…
И вот теперь видение размыто.
Что будет дальше — Ангел расскажи…

Судьба в сторонке молча примостилась,
Как будто мы не знались сотню лет…
И лишь жена под утро всё молилась —
«Не уходи. Люблю! Мой Божий свет!»

Ваш Юрий Москаленко, @biorad

Новый клиент экосистемы блокчейн-платформы Голос для поэтов

Проголосовать за делегата stihi-io можно здесь

---

—

---

---