«Поэзия Голоса». Рубрика «Проба пера»: Рассказ @poisonedcandy «Привет, Неизвестность» (часть 1-я)

Дизайн @konti

Наша рубрика — это площадка для начинающих авторов, поэтов и писателей, где они могут высказаться, поделиться своими работами — стихами, эссе или рассказами. «Поэзия Голоса» открыта для сотрудничества. Мы ждём ваши произведения. Контактная информация в конце поста.

Сегодня своё перо пробует @poisonedcandy. Ему слово.

Привет, Неизвестность

Глава 1-я

Марк уже давно был пуст внутри. Постучи по нему, и кожа зазвенит точно пустая жестяная банка. Единственные цветные пятна в жизни — синяя дверь соседа, в которую он утыкался каждый раз, когда выходил из дома, и зелёный зонт с маленькими кроликами — подарок матери на последний день рождения. Его двадцать третий день рождения. День, в который они поссорились, и теперь не разговаривали вот уже несколько месяцев. Не из-за глупого подарка. Хотя из-за него тоже можно было, думал Марк, но нашёлся более веский повод. Как, впрочем, и всегда.

День сменялся ночью, месяц летел за месяцем, и парень очень отчётливо осознал, что в принципе не видит смысла своего существования. Он не жил, а выживал. Не присутствовал в настоящем, а обитал где-то далеко. Где безопасно и по-домашнему тепло. Потому что реальность пугала его. День за днём Марк ощущал, как маленькими шажочками подходит к чёрной бездне. Иногда он представлял, как падает в неё. Чаще всего он тонул. Но были и дни, когда он бесстрашно плыл в этой окутывающей темноте, пока она не начинала превращаться в чистое искристое озеро. В такие моменты он ловил себя на том, что улыбается.

Когда-то у Марка была мечта, и именно из-за неё он с энтузиазмом устроился на первую работу. Потом ещё на одну, когда его родители решили попутешествовать автостопом, а в итоге пришлось оплачивать их разъезды и непомерные траты на отели. А затем, получив ночной звонок от рыдающей мамы, которая пыталась объяснить ему что-то насчёт влипания в страшную, непоправимую ситуацию, устроился на подработку курьером и переехал в квартиру поменьше. С видом на стену соседнего дома и прокуренным подъездом.

Он был их должником. По крайней мере, его совесть обозначала всё это именно таким словом.

И сегодня, наспех дожевывая завтрак на своей крошечной кухне, он вдруг осознал, что не помнит то, ради чего так не терпелось повзрослеть. Совершенно. Мечта растворилась в повседневности и вылетела прочь из его хрупкого тела, возможно найдя другого, более благодарного хранителя.

Беззаботный мальчик со светлыми кудряшками и длинными, как у кузнечика, ногами, что позволяли бегать быстрее всех во дворе, превратился в богомола, жадно хватающегося за любую возможность выжить и быть не хуже, чем все. Чем все те, чьих имён он даже не знал и с кем никогда бы не обмолвился хотя бы парой-тройкой слов. Его ориентиром и единственным примером жизни стали люди, которых в детстве он так ненавидел и абсолютно не понимал, даже когда пытался войти в их положение.

Марк посмотрел на потрёпанный настенный календарик. Уже семнадцатое сентября, пятница. А значит, впереди два выходных, которые можно потратить на благословенный сон. Целых два дня он будет нежиться в постели, и никто не сможет ему помешать. Разве что цунами или землетрясение, но погоду обещали ясную, без единого облачка, а значит, его безупречный план не должен провалиться.

В спешке, накинув лёгкую куртку, Марк выбежал из квартиры. По пути вспомнил, что забыл смятый пакет со сменной одеждой на обувной полочке, и вернулся, по суеверной привычке посмотрев в зеркало, прежде чем окончательно уйти.

Глава 2-я

— Всем привет!

Марк механически, как почти каждый божий день, улыбнулся и поздоровался со всеми присутствующими. Повесил куртку на дурацкую вешалку, с которой вечно падали вещи, и в конце рабочего дня он неизменно находил их на полу. Но, кажется, всем на это плевать. Значит, и ему плевать.

Поздоровался с поваром, что стоял к нему спиной, потому как приветствия из зала на кухню не долетали из-за массивных дверей, а быть невежливым — не записано в его ежедневном распорядке. И наконец добрался до своего шкафчика с формой официанта. Можно приступить к разносу заказов.

Он любил это место. Самое опасное, что могло произойти с ним здесь — чайники и чашки. Кипяток и хрупкий фарфор однажды сослужили ему недобрую службу. Он опрокинул всё содержимое подноса прямо на колени пожилой дамы, которая, между прочим, оказалась довольно милой и почти не злилась. Просто никогда больше не давала ему чаевых, но это не страшно. Их каждый второй не оставляет.

Марку нравилась здешняя атмосфера: деревянные стулья, пышная пенка какао, галдёж быстро сменяющих друг друга официанток, умиротворяющий звон посуды и огромная хрустальная люстра под потолком.

Этой банальной, но такой уютной теплотой не обладал его дом, и он старался надышаться всем этим здесь. Пополнить запасы постепенно угасающей душевности и радости, так сказать.

— Марк, будь дружочком, принеси джем из кладовки! Кто-то разбил последнюю банку...

— Без проблем... Вишнёвый, как обычно?

— Притащи смородиновый.

— Баночки подписаны?

— Нет. А зачем?

— И как я их различу?

— По цветам.

— Разве они не выглядят одинаково?..

— Чушь, оттенки-то разные, — Марта наполнила пахучим кофе ещё одну чашку и вдогонку крикнула уже отходящему Марку: — Ты осторожнее там! Пол ещё не вымыли! — И уже обращаясь ко всем остальным, добавила: — Все почему-то делают вид, что это не их работа!

Марк неспешно поплёлся к двери, что таила за собой уйму сладостей и, повозившись с заедающей ручкой, нашёл джем. Наверное, смородиновый. Они все выглядели одинаково, на его взгляд. Крышка плотно закрывала содержимое, и справиться с ней удалось не сразу. В конце концов со звонким «чпок!» она поддалась. В этот же момент Марк почувствовал, как подошва его конверсов скользит по чему-то вязкому, а тело в паре со злосчастным джемом стремительно летит вниз. Затылок пронзила резкая боль, отправляя его сознание в ту самую чёрную бездну, которой он так боялся...

Незнакомый запах чьих-то духов, картошки фри и крема для обуви. Странное сочетание.

— Эй, парень, ты в порядке? Сильно приложился, да?

— Поскользнулся, кажется. Боже, я такой неудачник... — Марк медленно приподнялся на локтях, всё ещё ощущая острую боль, которая на несколько минут выбила его из колеи. Пальцами дотронувшись до затылка, парень понял, что черепушка, к счастью, цела. Зато теперь там красовалась шишка приличных размеров. — Ауч...

— Как ты вообще здесь оказался? Зашёл через чёрный ход?

Реальность понемногу прояснялась. Сквозь приоткрытые глаза Марк уловил контуры чьих-то лиц, склонившихся над ним, и неясный свет лампочки, который не позволял рассмотреть больше, ослепляя. Голоса, окружавшие его, как по команде стихли, когда он подал признаки жизни.

— Может, он вор? — предположил женский голос.

— Ну вот и спроси у него. Кажется, он умеет говорить, — насмешливо ответил грубый голос, и женщина цыкнула.

Сильная рука стиснула плечо Марка. Сфокусировав на рядом сидящем мужчине взгляд, он понял, что не знает его. Марк быстро осмотрел всех присутствующих и среди них не нашёл ни одного знакомого лица.

— Вы... кто такие?..

Продолжение следует...

Редактор: @amidabudda

Критерии отбора текстов в рубрику «Проба пера»

В рамках данной рубрики принимаются ранее неопубликованные стихи, рассказы и эссе.

В постах сообщества мы не затрагиваем политические и религиозные вопросы. Также в текстах не должно быть никакой пошлости, ничего, унижающего человеческое достоинство. Главное требование к работам — они должны дарить радость, вдохновлять, устремлять человеческий дух вверх.

Произведения должны быть интересны широкому кругу читателей и выполняться на приемлемом уровене качества. При невыполнении этого требования редактор может отклонить предоставленную для публикации работу.

Мы будем рады сотрудничать с вами и всегда готовы публиковать статьи, которые украсят нашу площадку — Голос!

Все интересующие вас вопросы можно задать в нашей Телеграм-группе