«Поэзия Голоса». Премьера стихотворения Юрия Москаленко «Ей было только сорок пять»

Фото

Автор: Юрий Москаленко, @biorad

Спасибо всем, кто приложил и прикладывает к этому усилия: почти три четверти века мы живём без войны. Имеем возможность в майскую ночь слышать соловьиные трели, выйти утром босиком на траву, ощущая ожоги от ледяной росы. Для нас вовсе не один раз, а каждый год цветут яблони, кто-то особо упорный вёдрами пьёт березовый сок.

Но повторюсь, если бы партия мира в чём-то уступила партии войны — всё могло быть иначе.

Когда мне было десять лет, я узнал о Епистинии Фёдоровне Степановой. Она вместе с мужем жила на Кубани, родила 15 детей, из которых до совершеннолетия дожили 9 сыновей и одна дочь. Мужа не стало в возрасте 55 лет, случилось это в тяжёлом 1933 году.

Старшего своего сына Епистиния потеряла в 1918 году. Он был расстрелян белогвардейцами. Остальные, кроме Николая, домой так и не вернулись. Фёдор погиб на Халхин-Голе в 1939-м. Павел пропал без вести, защищая Брестскую крепость в июне 1941-го. Василий, Иван, Илья, Александр погибли во время войны. Младший — лейтенант Степанов остался последним из взвода. А когда его окружили гитлеровцы, вырвал чеку из гранаты и положил возле себя…

Посмертно ему присвоено звание Герой Советского Союза.

Филипп погиб в концлагере в феврале 1945 года.

Николай умер от последствий ран в 1963-м. Солдатская мать Епистиния Степанова скончалась в 1966 году в возрасте 94 лет.

Хутор, в котором они жили, находился в низине. Из него приходилось подниматься на пригорок. И мать каждого из сыновей осеняла крестным знамением: «Возвращайтесь…»

В станице Днепровской есть музей братьев Степановых. Но люди приходят сюда как в музей русской матери.

Я был в этом музее лишь однажды. Познакомился с высоким и статным мужчиной, чьи виски было густо припорошены сединой. А его синие глаза плавали в море слёз.

В свои пятнадцать я уже публиковал заметки в городской газете. Не мог пройти мимо этого мужчины, который протянул шершавую от крестьянского труда ладонь и коротко назвал себя — Фёдор.

То, что он мне рассказал, задело до печёнок. Мой очерк о фронтовике был опубликован в газете, вызвал шквал писем. Каждый делился своей болью, своим воспоминанием о войне.

…У меня есть особая традиция. Каждый год я перед Днём Победы пишу стихотворение о войне. Прошлогоднее было прочитано в нескольких столицах Европы и отдельно в Нью-Йорке.

В этот раз я вспомнил ту давнюю историю дедушки Фёдора. Фронтовик скончался в 2017-м, на 95-м году жизни. Как, собственно, и мой родной дедушка, который был старше его на 12 лет.

Если кому-то кажется, что писать стихи легко — могу поспорить. Легко рифмовать строчки ни о чём. Выворачивая красивости. Но это всё равно что культиватором пахать родную земельку. Он всё вывернет. И нужное, и ненужное.

Я всегда занимаюсь перекопкой вручную. Так мы лучше со своей землёй ладим.

И стихи должны писаться вручную.

Моё нынешнее рождалось в муках около 40 лет. Но оно, надеюсь, не оставит никого равнодушным…

Ей было только сорок пять

Ей было только сорок пять — для счастья самый срок!
Три сына: Фёдор, Николай и младший — Василёк.
Присядут утром на крыльцо и скажут тихо: «Мать,
Мы переделаем всё-всё, иди-ка отдыхать…»

Работа спорилась всегда — совместный труд увлёк:
«Пахали» Фёдор, Николай и младший — Василёк.
Обнявши вечером детей, им улыбнётся мать:
«Да я о счастье о таком не смела и мечтать…»

Им было вместе хорошо, но как-то в солнцепёк
Ушли на битву старших два, а позже — Василёк.
Она молилась за детей: «Зачем вам умирать?
Я вас у смерти отпрошу», — шептала тихо мать.

К Победе путь их фронтовой так труден и далёк…
«В Берлине встретимся, браты…» — сказал всем Василёк.
Но каждый новый день её — добавил седины,
Три краски, видно, только есть в палитре у войны…

Беда чернела, стыла кровь — в глубинах впалых щёк…
«А ну, хорош, нам умирать», — призвал всех Василёк.
Один брал Вену в хмурый день, другой брал — Кёнигсберг…
Но каждый видел, как мечтал, победный фейерверк.

И на родимом на крыльце собрались пить чаёк
Три сына: Фёдор, Николай и младший — Василёк.
А утром вышли за порог, чтоб мать не разбудить…
Но не смогла она в ту ночь всё счастье пережить…

Ваш Юрий Москаленко, @biorad

Новый клиент экосистемы блокчейн-платформы Голос для поэтов

Проголосовать за делегата stihi-io можно здесь

---

—

---

---